周若涤小名叫阿蔷，这个名字是她妈妈在产房想的。

        “不要做温室里的玫瑰，”

        那天，母亲虚弱地躺在弥漫着消毒水味的病床上，指尖划过窗外攀满栏杆的野蔷薇，语气轻得像梦话，

        “我的nV儿要像它——”

        “就算长在臭水G0u边，也能开出带刺的花。”

        十六岁的周若涤站在鱼摊前，不锈钢盆里的鲫鱼突然甩尾，腥水溅在她洗得发白的帆布鞋上。母亲佝偻着腰刮鳞片，围裙浸泡在脚底流动的血水中，染上了一层厚重的深红。

        “阿蔷，过来。”

        母亲直起身，喘了口气，从铁皮钱盒最底下m0出三张百元钞递给了她。

        “新学校要买校服。”她把钱塞进她掌心。

        “别让同学知道咱家是卖鱼的。”

        周若涤低头嗅了嗅袖口。即便用柠檬肥皂搓了五遍，那GU腥味还是如影随形，像刻在基因里的印记。

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