巷道口的垃圾桶被人涂上夸张的涂鸦，里面塞满派对彩带和注S器，银sE亮片与医用橡胶管在暮sE中难分彼此。巷道深处漂浮着发酵过度的面团气息，隔壁面包店最后一批可颂的香气在穿堂风里散发出的甜腥味。

        当他们走进两栋楼之间狭长的行车通道之后，原本Y凉的空气变得更加，墙T的Sh气混着旧砖石的霉味裹住四周，头顶的拱形结构像一座倒扣的牢笼，将所有外界的声音全部阻挡在外。有只瘸腿的流浪猫正在翻找食物，它项圈上挂着的士兵铭牌随着动作叮当作响，这种街头艺术家的恶趣味作品正在城市角落野蛮生长。

        &的肩膀擦过墙面，带下一小片剥落的灰泥，lU0露出来的下面叠着层层旧迹：1998年摇滚演唱会的荧光贴纸、某任租客用口红写的电话号码、不知哪个孩子用粉笔画的歪斜太yAn，以及更古老的报纸残页——头条新闻是历史书上写明的停战协议，但事到如今相似的历史又在这个地区上演：同样的物价上涨，同样的右派游行以及同样不少被迫Si在前线的少年。

        &停在距离她半步之遥，松开她的手腕，他缓慢地意识到这是他们相识以来最近的距离，近到足够看够清她鼻梁上轻微的雀斑。

        她站在通道的中间，仍旧没有伸手去整理自己的大衣，驼sE的布料松垮地搭在肩膀上，围巾半边已经滑落，手臂仍旧藏在大衣的之下，袖管还是空荡着，虚无的目光从地面上的坑坑洼洼的积水潭里打捞起的倒影，水面上还漂浮着隔壁面包店丢弃的sU皮碎屑，在泛着油光的水面缓慢打转。

        她已经没有继续哭泣，下眼睑浮着熬夜后的青灰，呼x1回归到平常的的节奏。

        &没有再走近。他往后退了几步，看着她努力地将自己拼凑回熟悉的形态，一点点拾起散落的情绪，收拢、整理，仿佛要把所有脆弱封存进一副无懈可击的外壳里，一如往常。这样的，他见过很多次——远远地，隔着柜台，隔着教室的长桌，隔着拥挤的人cHa0，她始终是端正的、得T的，不留任何缝隙可供窥探。

        可这是第一次，他真正站在她身旁，近到能看清她睫毛上残留的微光，近到能听见她隐忍的呼x1，看着她在崩溃的边缘，依然保持着克制和沉默，像是连绝望都要维持着T面，不能被人窥破分毫。

        风从出口的方向灌进来，她的发丝微微被吹动，睫毛上的泪痕已经彻底g涸。她终于缓慢地抬起头，目光从水洼里转向他。

        “你想和我ShAnG吗？”

        她的声音低哑却平稳，像是在讨论一件无关紧要的小事。

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