虽然只有两个人坐在桌边，却摆着三个人的碗筷。

        沈自强给自己倒了一小杯酒，拿着酒瓶的手满是老茧。上面有洗不掉的黑痕，发白的指甲，关节粗大隐约有些变形。这是一双常年劳作，尽显沧桑的手。

        他端起酒杯，轻抿一口。饱经风霜的脸庞让他看着年岁比同龄人老的多。每日捡拾废品，扛包拉车的生活，让他的后背佝偻着。

        放下酒杯，朝沈佑笑笑，两只手在胸前比划着。

        沈佑不同于在外人面前的紧绷，在父亲面前的他，放下了保护自己的坚硬铠甲，整个人都柔软了许多。

        他用手语回复着父亲，这是十几年来，他和父亲唯一的交流方式。

        这个家，从未响起过欢声笑语。

        不，也许在他不记事的幼儿时期，也曾有过热闹的时光吧。

        沈佑望着那一轮圆月，可惜，自己不记得了。

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